Feu vert
Le moteur crie
Le coeur s’aligne sur le compte tours
Les pneus écrivent en noir
Des promesses qui peuvent s’effacer
Mais le Box Box s’interpelle dans la radio.
Chaque virage serré
Chaque freinage vole un souffle
Le monde rétrecit
Jusqu’au prochain grand prix.
A 300 à l’heure,
Le temps cède
Mais il ne reste que la course.